Während einer Expedition in den Nebeln wurde Finmore von einer magischen Anomalie erfasst. Stunden wurden zu Tagen. Tage zu Augenblicken.

Er fand sich auf einer kleinen Insel wieder, auf der weder Sonne noch Mond existierten.

Dort saß sie. Eine kleine, pechschwarze Katze mit bernsteinfarbenen Augen. Sie blickte ihn an. Nicht ängstlich. Nicht feindselig. Als hätte sie bereits gewusst, dass er kommen würde.

Finmore nahm an, sie sei lediglich ein verirrtes Tier. Also hob er sie hoch. Die Katze biss ihn. Kratzte ihn. Fauchte. Und ließ sich trotzdem tragen.

Er gab ihr einen Namen: Old Pigtail. Weil ihr verfilztes Fell aussah wie ein uralter Pferdeschweif.

Was Finmore nicht wusste: Old Pigtail war niemals eine gewöhnliche Katze gewesen. Sie war ein Dämon aus den Nebeln. Doch keiner jener Dämonen, die nach Macht oder Seelen gieren. Sie sammelte Geschichten.

Seit unzähligen Zeitaltern beobachtete sie Helden, Schurken, Könige und Bettler. Nicht aus Bosheit. Sondern aus Neugier.

Und aus irgendeinem Grund hatte sie beschlossen, diesem alten Krieger zu folgen. Vielleicht, weil er der erste Sterbliche war, der sie behandelte wie eine Katze. Nicht wie ein Monster.

Zurück in Tyria kaufte Finmore eine verlassene Schenke an einer alten Handelsstraße. Das Schild war verwittert. Die Fenster zerbrochen. Das Dach halb eingestürzt. Perfekt.

Mit der Hilfe einiger alter Weggefährten entstand daraus ein Ort, an dem jeder willkommen war:

• Abenteurer
• Händler
• Forscher
• Asura
• Charr
• Sylvari
• Norn
• Menschen

Selbst Piraten und Glücksritter fanden manchmal ihren Weg dorthin. Niemand wurde nach seinem Gold gefragt. Nur nach seiner Geschichte.

Old Pigtail verbrachte jede Nacht auf dem Tresen. Sie tat so, als würde sie schlafen. Dabei lauschte sie jedem einzelnen Wort. Jeder Legende. Jeder übertriebenen Heldengeschichte. Jeder peinlichen Niederlage.

Und manchmal... ...wenn ein Gast log... ...begann die Katze auffällig zu schnurren. Sehr laut.

Jahre vergingen. Finmore bemerkte seltsame Dinge. Old Pigtail alterte nicht. Sie verschwand manchmal tagelang. Tauchte plötzlich mit Artefakten auf, die längst verloren geglaubt waren. Sie wusste Dinge, die niemand wissen konnte.

Und manchmal sprach sie. Nur einen einzigen Satz. Genau dann, wenn niemand sonst im Raum war.

Schließlich führte sie Finmore eines Nachts zurück in die Nebel. Dort offenbarte sie ihre wahre Gestalt. Nicht riesig. Nicht schrecklich. Nicht grausam. Sondern uralt.

Ein Wesen, geboren aus den Nebeln selbst – einem Ort, aus dem Welten, Erinnerungen und selbst Dämonen hervorgehen können.

Sie erklärte ihm, dass sie über Jahrhunderte zahllose Helden hatte kommen und gehen sehen. Die meisten wollten Macht. Reichtum. Unsterblichkeit.

Finmore dagegen... ...hatte lediglich versucht, eine streunende Katze zu retten. Das war neu. Und deshalb blieb sie.

Mit der Zeit wurde das Wirtshaus mehr als ein Gasthaus. Es wurde ein Zuhause. Freunde wurden Familie. Abenteurer wurden Stammgäste. Neue Gesichter brachten neue Geschichten. Und die Familie Finmore wuchs.

Heute reisen ihre Mitglieder durch ganz Tyria. Sie helfen Fremden. Erkunden vergessene Ruinen. Bekämpfen Drachenbrut. Verlieren sich in Fraktalen. Streiten in den Nebeln.

Und kehren anschließend immer wieder zurück. Dorthin, wo ein Bier wartet. Ein warmes Feuer brennt. Und eine schwarze Katze so tut, als würde sie schlafen.

Niemand weiß, wie alt Old Pigtail wirklich ist. Niemand weiß, weshalb sie gerade Finmore auswählte. Und niemand kann mit Sicherheit sagen, ob sie ihre Gäste beschützt... ...oder lediglich dafür sorgt, dass genügend gute Geschichten entstehen.

Denn jede große Legende braucht jemanden, der sie weitererzählt.

Und genau deshalb existiert das Wirtshaus bis heute. Nicht als Herberge. Nicht als Gilde. Sondern als ein Ort, an dem jede Reise beginnt... ...und jede Geschichte ihren Platz findet.